Свекла корнями в прошлое уходит,
Загадочная русская свекла.
На всех широтах, при любом народе
Растёт она в чём мама родила.
Я прихожу к свекле уже под вечер
Когда никто не видит ничего…
Ботву подмою и, затеплив свечи,
Склонюсь над ней блестящей головой.
Прочту ей Пастернака ненароком,
Она в ответ ботвой пошелестит,
Запомню полюбившиеся строки,
Чтоб после ещё раз произнести.
Свекла, писал Кузьминский*, удалась
В Нью-Йорке — поедят американцы,
Нахрумкаются, наконец-то, всласть
И кое-что для нас должно остаться,
И для голодной Африки должно,
Должно для многолюдного Китая,
Для Индии, Камбоджи, Парагвая
Должно остаться. То-то и оно.
Предвижу в телевизоре картинку:
Вот из саванны радостный пигмей
Несёт свеклы заветную корзинку
Заместо экзотических зверей.
Свекла – она людей объединяет,
Всё лучше, чем ракетами стрелять,
Свекольный сок ведь кровь напоминает –
Вот пусть и орошает Землю – мать.
*К.К.Кузьминский – недавно ушедший
