Печаль нежна и ночь тревожна.
И дождь гуляет босиком.
И смерть, ступая осторожно,
Записки пишет в твой альбом.
Аккорды рвут тугие струны,
И стынет сваренный обед…
И дни летящие понуро…
Тебе сегодня сорок лет.
Перейти к содержимому
PROZAru.com — портал русской литературы
Новая проза и поэзия. Неопубликованные рассказы и стихи начинающих и непризнанных писателей
В стихе чувствуется искренность, но чувствуется ли талант… хотя бы в йоту?… Хотя возможно в данном случае самовыражение основное. Я вообще люблю искренних людей, сам искренний… порок? да, порок, но, пожалуй, мне от него уже не избавиться.
Три раза прочла. Что-то удерживает. Совпадение ассоциаций? А может, это и есть
настоящая поэзия? В любом случае, спасибо за стихи, Трофим.