Солнце в сортире

Я тобой, будто масляной краской
Нарисую солнце в сортире.
Может будут невежды смеяться?
Счастливей нас — нет в целом мире!
Мои руки будут по локоть,
Пусть до плеч они будут в глине,
Я плюю на общественный ропот!
И горит моё солнце в сортире…