Растирая носом форменное ничто
по окну, что и так уже густо в пятнах,
Я пытаюсь замену найти на то,
Что сидит в голове и бубнит невнятно
Возвращаясь к ночи, где были мы,
А потом к утру, где была лишь пакость.
Понимаю строки твои, там – насчёт весны,
И о том, что кроме «ничто», осталось.
Лишь ничто. И конечно пьянство —
— стимулятор лжи – и себе, и миру.
Но поможет вряд ли. Что-то есть в пространстве,
Обретая явь, забирает силу.
Не простят опять, да и, может, верно,
Что строка гуляет по листу и ищет.
Нет, не нужной формы, а скорей, наверно –
утешенья и бутыль, как их ищет нищий.
