Красные поцелуи ветра

© Кора Левина, 2015


Когда берёшь в руки тёплое яблоко, всегда вместе с тем вспоминается только самое-самое тёплое. Домик на ферме…Топлёное молоко с мёдом, коричные палочки и ванильные облачка, над открывающейся крышечкой рома, тёплые вечера на двоих в осеннем палаццо. Первая страница свежеизданной книги, ещё горячая, как свежевыпеченная корочка деревенских хлебов. Слышишь хруст? Чуешь запахи?

Я забираюсь в кресло, подобрав под себя ноги в полосатых вязаных чулках и продолжаю думать, я думаю об осени. Шерсть колется, впиваясь в тело. Но я не слушаю этих жалоб. Ибо мысли мои далеко…

Вкус твоих губ, их теплота, мягкость, податливоть, красота и изящность формы, которые всегда казались мне ненастоящими…Теплота осеннего сияния звёзд под прелыми листьями. То, чего я никогда уже и вовеки веков не забуду. Не смогу забыть.

Ещё раз, ещё раз…

Я поднимаю голову к небу и забываюсь в тихом безудержном рыданьи. Я вновь и вновь представляю тебя ветром и взор мой заполняется туманом и бархатом. Мои ступни отрываются от земли и тело воспаряет в высь за песней. Я срываюсь с места в бесконечность. Я бегу по перекрещивающимся паутинкам зданий и внизу, подо мной они кажутся такими маленькими, такими нерасторопными. Все эти их огоньки и фабулы. Я знаю.

Это случилось. Это должно было случиться. Хотя не случись того, мне стало бы много легче.

В тот день, 28 сентября, я стояла на краю облицованной рыжей плиткой платформы и глядела на тянущийся, как вишнёвая кинолента, пейзаж. Это была железная дорога, очень похожая на ту, что мне доводилось видеть в детстве. Дорога наводила грусть, сродни той грусти, что вызывают в нас самые потаённые наши и самые интимные воспоминания. При чём интимные – это чаще всего не связанно с постельным интимом. Хотя, конечно, одно из самых интимных переживаний человека – это пробуждение в постели совсем одним, без мыслей в голове, без печалей и тревог. В тот миг – когда совсем краткий – когда немного дольше – когда мы бываем чисты и счастливы, как в самом раннем детстве, когда родители ещё с нами именно как Боги. В детстве я очень любила путешествовать. Мой дядя, Хадеж Абиб, брал меня с собой за город, где мы проводили часы, изучая священную книгу. Мой дядя был правоверным мусульманином и хорошим мужем. Вместе время текло для нас незаметно. Когда-нибудь я мечтала, что это никогда не закончится…Когда-нибудь я смогу остаться там, за гранью времени и всю вечность проведу за книгой, отдавшись неспешному ритму движения колосьев и звука проезжающих мимо колёс…Говорят, тем места, что мы посещали тогда – ещё живы. Нам стоит только их найти…

Было без четверти десять. Я пришла чуть раньше назначенного и стояла на платформе, беспокойно поглядывая на часы на своей руке. Это была осень - самое её начало и все пассажиры выглядели ещё почти по-летнему в лёгких курточках или ветровках, в сандалиях на босу ногу или теннисках, на многих были бейсболки болельщиков (в любовном пылу я совсем выпустила из виду приближающийся чемпионат).  Это были школьники и студенты по обмену, клерки, бизнесмены, полицейские, бодрые домохозяйки с маленькими детьми. Кто-то даже умудрился прихватить с собой шпица в розовом комбинезоне. В общем, ничего необычного. Обыкновенные зеваки.

Люди, которым непосчастливилось быть в этот день с нами. А нам - с ними.

Популярность: 1%

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2015/10/krasnyie-potselui-vetra/

Метки: ,

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя