Юбилей

© Кирилл Сорокин, 2013


(Внимание! Много букв.)

I

Шумела гроза, удаляясь. Я вышел в лощине.
Мой друг опоздал или вовсе забыл обо мне –
Мой друг – портретист и философ, и редкий разиня,
А день догорал в ярко-красном небесном огне.

«Поедем на дачу. Мне – сорок – не с каждым отметишь.
Я утром, машиной, а ты - вечерком, да - к столу.
Подарков не нужно, ну, разве что сетку заметишь
На окна – жестоким становится гнус поутру».

«Нас пятеро будет, – он вспомнил друзей поимённо, -
Наташа и дети. Ну, собственно, только семья.
Один уговор: чтоб супруг, и других, незаконных,
Оставили дома. Но это придумал не я!»…

Я вышел в лощине. На старом бетонном перроне
По лужам бродил оборвавшийся с привязи пёс,
Сверкала вода на далёком, заросшем затоне
И силосной башни темнел проржавевший утёс.

Мой друг опоздал. Было б странно, приедь он заране.
Я был здесь и раньше – пяток километров всего,
Дорога одна – он, на старом армейском рыдване,
Едва ли проскочит, а я разомнусь. Ничего.

Спустившись с платформы, я, молча, зажёг сигарету,
Забросил рюкзак поудобнее, псу подмигнул,
И, вспомнив, как в детстве мечтали бродяжить по свету,
В коровью лепёшку, не глядя, но ловко, шагнул.

***
А вы, горожане, когда вы на родине были?
Смеяться, конечно, легко – не вагоны грузить.
Но, спорим: вы сами давно и надёжно забыли,
Как нужно на воле, где нет тротуаров, ходить.

Вы помните печки тепло и скрипящие сани,
И вкус молока, и туманный, росистый рассвет,
Вы б к старой берёзе, конечно, прижались губами,
Но взял вас в заложники доблестный ватерклозет.

Вы продались в рабство стиральной машине и лифту,
Большим магазинам, горячей, из крана, воде,
Непыльной работе, вагона подземного свисту,
Дорожным развязкам, огням, итальянской еде.

Вам снятся, пожалуй, картинки из тёплого детства
И юности ранней, где старый, кривой сеновал,
И звёзды в прорехах… И даже бывает, что сердце
Тревожно звенит, как далёкий, зовущий кимвал.

И, да, вы готовы однажды вернуться к истокам,
Но дети растут – им - то денег, то дельный совет,
Квартирку, диплом и машину, семью и работу…
Вы б, правда, вернулись, но времени, попросту, нет.

А родина ждёт, по утрам истекая туманом,
Ушедших, однажды, за счастьем, подросших детей.
А, может, и нет – это мы себя тешим обманом,
Она проживёт и без нас, это нам - всё трудней.

***
С судьбой пререкаясь, я вытер о травку подошву,
Потопал ногами, окурок отбросил долой,
А бледные звёзды по светло-сиреневой прошве
Уже вышивались затейливой чьей-то иглой.

Змеилась сырая дорога по тёмному полю,
Виляла двумя колеями по редким холмам.
Как лошадь, ноздрями смакуя раздольную волю,
Я, руки – под лямки, пошёл к невысоким домам.

Я шёл, размышляя неспешным и плавным порядком,
О землях и судьбах, о том, что на свете важней.
Я сам не тоскую по где-то оставленным грядкам,
Я сам – горожанин, но втайне мечтаю о ней,

О родине, малой и тёплой, на светлой поляне,
У мелкой речушки – в три шага её перейти –
Так, верно, и раньше, усталые жизнью миряне,
К обителям дальним свои направляли пути.

Земля нас зовёт. С каждым годом зовёт всё сильнее,
Всё громче и твёрже, всё ярче её голоса;
Куда мне до старости! – знать бы когда повзрослею,
Но я уже слышу, как шепчет ночная роса.

Я слышу: рокочет за горкой далёкое нечто,
И бледного света столбы устремляет в астрал…
«Ну, ты, брат, даёшь! Ты почти уж добрался до места.
А я – тебя встретить. Прости, как всегда опоздал».
II

Под скрежет рессор мы вкатились в резные ворота,
Устало чихнул, и затих одряхлевший мотор.
В шатре, над столом, суетилось семейство в заботах,
Огромным казался обкошенный к празднику двор.

Бревенчатый дом в полтора этажа, с мезонином,
Сарайчик, три яблони, груша, дощатый гараж –
Там дремлет обычно тот самый, пропахший бензином,
Потрепанный «газик» - со службы отпущенный страж.

Кривенькая банька, да грядки с укропом и луком;
Хоть часто художник ещё и большой садовод,
Но, видно, сказалась с землёй городская разлука –

Популярность: 1%

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2013/12/yubiley/

Метки: ,

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя


ПОЭЗИЯ:  Какая бесконечная ненужность…



ПОЭЗИЯ:  Рубаи 067

ПОЭЗИЯ:  Вот бы застыть на гребешке волны…

Рубрики нет:  Рубаи 141