Читатель меня просит: Опиши
Природу-мать и разные деревья,
И чтоб всё это было от души,
И чтоб в стихах жила-была деревня.
Но я не деревенский, видит Бог,
Однако, слыша, как мычат коровы,
Я подвожу мычанию итог,
И им издалека кричу: Здорово!
Бурёнушки, ответьте, как дела?..
Но мне в ответ лишь «му» да «му» средь мрака,
И оголтело на краю села
Залаяла какая-то собака.
Картинку фантазируя себе,
Могу я написать стихотворенье,
Но коль деревни нет в моей судьбе,
То неоткуда брать мне вдохновенье,
Чтоб описать живой крестьянский быт
И жизнь простого русского народа.
Наверно, не великий я пиит,
Поскольку не даётся мне природа.
Увы, я не Есенин, не Клычков,
И даже не последний «деревенщик»
Рубцов — Я это вижу без очков
И не скрываю, что я им не сменщик.
Я горожанин, преданный Луне —
Она моя надежда и отрада,
И с Космосом я на одной волне —
И это то, что мне от жизни надо.
Ну вот и всё, читатель дорогой:
Прости, коль наши разошлись дороги;
Пойми, что «Я не Байрон, я другой»,
Но так, наверное, решили боги.