На глади белого листа
Сквозь тьму и зло земного мира,
От коего я так устал
(Одно спасение — квартира)…
Ну вот, я в сторону ушёл,
Забыв о том, с чего я начал,
А это ведь нехорошо…
Итак, зачин я обозначил.
Вот белый лист — на нём слова,
Как будто звёзды в небе чёрном.
Ах, как кружится голова —
Я не хочу быть обречённым
На этот графоманский зуд.
Зачем он мне? — не понимаю,
Но строчки по листу ползут,
То сверху — с неба, то по по краю.
Куда их столько? Хватит. Хва…
Уйдите, я прошу, уйдите.
Ну нет! «Слова, слова, слова…» –
Как говорил Шекспир — учитель
Устами Гамлета. Так быть
Сейчас стиху или в зачатке
Я должен этот вирш убить? —
И он останется в тетрадке.
Нет, пусть живёт! Не киллер я,
А просто стихотворец русский.
Да, может, мыслю я, друзья,
Порою мелочно и узко.
Не тот масштаб. Печально, но,
Неподходящая эпоха…
Хотя мне, в целом, всё равно,
А иногда не всё и плохо.
Вот стих написан и рассвет
В душе как будто возникает.
Мне мало нужно, я поэт,
Пусть даже мир о том не знает.
Но знает Александр Сладков —
Мой друг и критик правил строгих,
А, значит, разных дураков
Не слушаю — ну их, убогих.