Распоряжаться жизнью или смертью,
Тем более, чужой, я не могу…
Закрученный житейской круговертью,
Я, как поэт, у времени в долгу.
Листы бумаги белой запредельны —
На них проступит строк тревожный строй
В тот миг, когда услышу их раздельно —
Не просто гул, висящий над Землёй…
И эти строки, дышащие кровью,
Порой непостижимы для меня.
Мне хочется наполнить их любовью
И ярким светом звёздного огня.
Молчать нельзя, поскольку это бездна —
Огромный и зияющий провал.
Молчание по сути бесполезно
И потому пусть будет слов накал.
Да будет так! — иного не приемлю,
И не молчу, поскольку я поэт.
Для этого я и пришёл на Землю,
Неся другим стихов звучащих свет.