Я не пишу. Как отшептало.
Наверно, злые языки
В меня своё вонзили жало…
Иссяк ручей моей реки.
Ни образов, ни впечатлений.
Застыли мысли, словно лёд.
Угас мой поэтичный гений,
Ушел и больше не придёт?
Настанет день и возродится
Вновь вдохновения полёт,
И вспыхнет яркою жар-птицей,
И в даль, как прежде, позовёт…