Мостовая…
Осенний разрыв между прошлым и завтра.
В купаже сложных чувств, красный цвет
не является важным.
Он был манким когда-то…как праздник, особенный завтрак.
Только осенью красок не ждёт мой кораблик бумажный…
Мне милей синий вечер, ореховый отблеск заката.
Неуверенность кажется значимой. И откровенно:
моя хрупкость, неловкость…тебя забавляли когда-то,
вдохновляя на подвиги истинно самозабвенно.
Может, подвигам час наступил и уже не минуты,
а секунды решают судьбу…Я их жду откровенно.
Пусть уныние канет в далёко, как тяжкие путы.
Возродиться опять нам по силам в законах вселенной.
Под ногой мостовая…так крепко стою и робею.
Всё привычно по мне, всё знакомо до мелочи каждой.
Мир хрустальным стеклом…даже тронуть его не посмею.
Вот и думай теперь, как самой мне остаться отважной.
Мостовая…
И крошкой кирпичной посыпаны лужи.
Хаотично снуют спины вечно спешащих прохожих.
В ноябре как обычно теплу так противится стужа.
Невелик этот шанс — улыбнуться прогнозам погожим.