Китайцы в Пушкине зимой!
Глазам не верю, Боже мой!
Как мы их ждали! Дождались.
Ну хоть сквозь землю провались!
На ослепительных холмах
Черно от воронёных глав.
Нахохлились, с цепи спустив
В скрипучий воздух объектив
И алчно камеры трещат,
Как челюстями саранча.
Снимай, китаец бесконечный,
Россию в приступе сердечном,
Снимай, как «тёлку» беглый зэк,
Как все теперь снимают всех.
Картину кисти Ци-Байши
Писать, художник, поспеши.
Поставь мольберт переносной
И, прислонясь к дворцу спиной,
Из прорвы красок – мел и тушь
Худые пальцы предпочтут
Набросить на пленэрный холст
И кисть послушная легко
В морозном воздухе парит…
От снега жмурятся цари
В стеснённых рамах на стенах
(В былые злые времена
Развесила их напоказ
Бесцеремонная рука
Отъявленного царедворца…)
Мимо
Их лиц, потёртых от тоски,
Текут в подобие реки
Шеренги, гидами гонимы,
Из арестантов – пилигримов.
Китайской фирменной трусцой
Сквозь эту аэротрубу
Организованно бегут
Скорее к выходу, домой…
А тут и я: «Ну, Боже мой,
Китайцы в Пушкине зимой!»