«А лета не будет». Синоптик в экране
сказал и, как школьник, уставился в пол.
«Не будет. Сидите на тёплом диване.
Глинтвейна сварите». А после ушёл.
Забудьте про солнце, про тёплые ночи,
про ветра шептанье, про птиц голоса.
Забудьте про Канны, забудьте про Сочи.
Забудьте. Зачем раздражать небеса?
Ведь лета не будет. Лишь вечная осень
дождливой рукою стучится в окно.
И мокнут коты под зонтом мокрых сосен.
И мокрые псы не гоняют котов.
Забудьте про шорты, короткие юбки,
достаньте из шкафа пальто и носки.
Забудьте про счастье, которое хрупко.
Забудьте. Засните. Умрите с тоски.
Оно приходило цветущей походкой,
оно посмотрело, как мы тут живём,
как хапаем деньги, вгрызаемся в глотки.
И молча ушло, плюнув мокрым дождём.