Есть порода цветов – пустоцвет,
Однополый и, в общем-то милый.
Кто не видел других, так красивый
Только плохо, что толку в нём нет.
Вот мелькнёт на неделю другую,
Опадёт, не оставив плода
И исчезнет. Увы, навсегда,
Не затронувши душу людскую.
Так и в жизни встречаешь творенья
Тех, кто только от жизни берёт,
Но так мало другим отдаёт,
Что похожи на эти растенья.
Я читаю стихи, и пытаюсь
Уловить хоть какую-то суть,
Но там всё — новомодная муть,
Как понять что-то я не стараюсь.
Слов красивых, заумных набор,
Но к чему, для чего непонятно!
Ну, разок прочитать, да занятно,
Но другой, не хочу перебор.
Наизусть мы читали стихи
И была в них Россия, природа,
Были грусть, ожиданье восхода
Ну а в этих — одни сорняки.
Но растёт пробивной пустоцвет.
Их стихи заучить невозможно,
Как квадраты Малевича ложью
Закрывают и смысл и свет.
Но в ответ я услышу опять,
Пишут, щёки надувши надменно:
«Нас поймут, дескать те, непременно
Кто продвинут, но Вам не понять».
Может так, я не понял поэта,
Но, по-моему, это всё ложь!
Ты читатель все сразу поймёшь
Повстречавши в сети пустоцвета!