«Qu’ils mangent de la brioche».
Идём, проверим вдаль дорогу.
Все дружно грязи топчем лужи,
В душе храня частицу Бога.
Рождённых подло ферязь тужит.
В кустах всегда роятся гады,
Там ждут беспечных вдоль просёлка.
Вниманье наше – им награда,
Они – собаки, а не волки.
Шагать вперёд, не думать много!
Не любят эту долю ноги.
Мешает ферязь, словно тога.
Там – цель, пора узнать итоги!
Итог, похожий на усталость,
Не лезет внутрь пирог надежды,
Нигде нет гадов, зря мечталось,
Саднит потёртость от одежды.
Зачем туда, куда оттуда?
Земля за деньги для уставших?
Нет, слишком, это — не причуда.
Дельцы развеют пепел павших.
Христос растащен по сусекам.
Вот этот – свой, а тот – не здешний.
Их крестный ход – крамола века,
Их слов корявость — дум потешней.
Поклоны «бьют» тому, кто сильный,
Закона буквы не приемлет.
Он нивы хвалит дар обильный,
Поднявши цену, сладко дремлет.
Емеля Щукин спит на печке,
Лубок планшету стал заставкой,
Коптит лучина вместо свечки,
А жизнь – заметно ниже ставки.
За что, уймитесь, сколько можно!
Одним – трава, другим — постели.
Крадут, дурачась, лгут безбожно.
Не спите, люди, вы не ели!