Кривятся строки чуть блудиво,
Ломается тональный ряд.
Задумывал всё так красиво,
А строфы жалобно скрипят.
Сбежала Муза, как в кошмаре,
К тому, кто круче всех в СП.
И вот считает гонорары,
А я играю на трубе.
Зря думают, что я с приветом –
Беснуюсь по ночам подчас.
Как трудно быть, друзья, поэтом,
Коль Муза влюблена не в вас.