Она стояла молча у окна
Курила мяла папироску,
Бутылка белого вина,
Бельё везде лежит вразброску.
А он ушёл, в тот раз один
Уехал сразу на трамвае,
И воздух зимний холодил,
В щелях противно завывая.
Она всё знает и молчит,
Немного злится, понимает,
В груди сердечко молотит,
Что сделаешь, и так бывает.
Бутылка белого вина
Стоит, осталась недопита,
И на обоих есть вина,
Обида вовсе не забыта.
Он же мужчина, тоже мог
Понять и даже извинится,
Не прав, но видит это бог,
Не ведал, что всё так случится.
А женщина не молода,
Она полна любви желаний,
Так мимолётна череда
Их редких крошечных свиданий.
Могла бы тоже уступить,
Хотя бы только и для вида,
Но не привыкшая любить,
Сильнее разума обида.
В вагоне синего трамвая,
Уже не видя ничего,
Он ехал, ссору вспоминая,
Как та кричала на него.
Как часто нами управляет
Гордыни, грубости волна,
Обида разум подавляет,
Когда любовь царить должна.
Не претендуя на открытие,
Но все же дать совет готов —
Цените больше душ соитие,
И лишь затем звучанье слов.
А что до этой пары странной,
Они женаты двадцать лет,
Есть дети, все они желанны,
Так в чем вы спросите секрет?
Он откровенно объяснился,
Взволнован был наверняка,
Трамвайный путь три дня чинился,
Он у неё пожил тогда пока.