Позвонили с почты, пришёл гонорар. Состояние здоровья давно не позволяет быстро передвигаться, но я можно так сказать — бежала. И не потому, что живу уж прямо, в напряг, на хлеб хватает. Да и коммунальные плачу во время и каждый месяц, и задолженности не имею, не смотря, что пенсия с гулькин нос, да ещё и дочка студентка. Дочки старшие помогают, они у меня какие – то не современные. Теперь, ведь просто модно, чтобы дети долго сидели у родителей на шее. Мои не такие. Но всё же, это хороший при весок к нашим доходам. Издаю свои рассказы в одном женском журнале.
Наверное, многим меня не понять, но я по инвалидности, лет пятнадцать уже не работаю. Привыкнув к большому количеству людей(работала в доме быта)я очень страдаю, от того, что сижу теперь дома, что не могу быть полезной ни обществу, ни своим родным. Ну приготовить покушать, ну с внучкой вожусь, хозяйство немудрёное управляю(а это — десяток птицы, кошка, собака). Прибрать в доме, постирушку устроить, вот и вся помощь от меня. Но ведь сижу я дома с сорока лет почитай, а это же самый разгар деятельности человека. И права пословица, сорок лет-старость юности. Только старость юности, а вся жизнь ещё впереди. Это же только самый расцвет трудовой деятельности. Когда уже всё осмысленно с желаниями, когда лень молодости прошла, годы ещё не подпирают, ты уже вполне состоявшийся человек, или же просто человек. Да это всё не важно, главное силы есть, а применить их, не хватает здоровья.
Пришла домой, да ещё по дороге, смеялась и плакала одновременно. Хорошо, что на встречу никого не встретилось, а то подумали бы, наверное, что – то не так с головой у этой тётки. Спросила своих девчонок, дочку и внучку, наверное, странно выгляжу? Сказали, нормальная реакция. А у меня в душе был настоящий праздник, слышался звон колоколов. Я что – то сделала полезное, раз мне за это заплатили. Значит я снова, вроде как работаю? Кладу эту скромную сумму в отдельный кошелёк, буду собирать на компьютер. Писать от руки, в наше время, это же — нонсенс.
Погода уже предвесенняя, под ногами тает снег, хотя только 28 февраля. Суббота. Завтра 1 марта, Масленица, Прощённое воскресенье. День прошёл в какой –то феерии, а к вечеру разболелись суставы. Когда поздно, уже часов в 10 вечера выхожу во двор, оказывается, там сыплет снег. Трусит, как у нас говорят старики. Вот он трусил — трусил, всю ночь и когда я утром вышла управлять своих питомцев, я просто ахнула. Вокруг лежала не тронутая, девственная белизна. Снегу было столько, что за всю зиму было чуть больше. И потому, что он не шёл, а именно, трусил, всё оказалось буквально в сугробах. Деревья стояли большими сугробами, а мои кусты смородины, — гномиками сугробами. Беседка из лиан виноградных лоз, превратилась в снежную избушку.
Господи! Какая же чистота – то, ну с чем её можно сравнить? Разве, что с платьем невесты. Взялась чистить дорожки, а снег – то пушистый, да мягкий. И вправду, нет больше нигде такой красоты, как у нас, где выпадает снег. Чищу я его и где уже мои болячки подевались, радостно мне на душе, поёт всё внутри. Бог с ним, с телом, когда на душе праздник. Хочется мне обнять это всё необъятное, хочется кричать от радости. Снег ещё идёт, а с крыш уже кляк-кляк -кляк, в пушистый снег. Не как после летнего дождя, кап-кап, нет, именно, кляк — кляк — кляк. И ворона кричит, ско.р.р.р.о, ско.р.р.ро, ско.р.р.ро, а не как осенью- крой, крой. Люди идут мимо на проводы зимы, улыбаются, радуются красоте неописуемой. И ничего, что нет ещё яркого, предвесеннего солнышка. Всё ещё будет. Ведь это же всё впереди, а снега уже не будет долго и поэтому все рады ему, и бросают друг в друга снежки, и смахивают его с деревьев. И он летит, и искрится серебряной пылью и уже не холодный он, как бывает зимой, в морозы, а просто тает от тепла руки, будто извиняется, что не по времени он пошёл. Невесомый, робкий, какой — то, и хочется прикоснуться к нему, как в детстве языком. И прикасаешься. Но он уже тает, только от твоего дыхания и на язык попадает лишь влага, а не снег, как таковой. Среди падающего снега, появляется диск солнца. Он не светит, не греет, а просто смотрит красным, огромным глазом, будто одноглазый циклоп вышел на охоту, или богатырь уронил свой щит на горизонте. Чудно как, и снег идёт, и солнце. Ну как передать это? Наверное, только художник сможет сделать это в полном объёме, но у меня нет таких данных, хотя всю жизнь хотелось рисовать, особенно природу.
Первый день весны, а снег не знал и падал, падал уже, не трусил. Целые хлопья летят с неба и укрывают, укрывают всё кругом. И наши недостатки, огрехи. Наша лень убраться с осени укрывается этой пуховой периной и вот уже снова, всё чисто и дивно, одни дороги темнеют своей колеей, а так, первозданная, не тронутая белизна. Как всё в природе разумно! Весна — это утро и детство у человека, лето-это полдень и юность, осень — обед и взрослый, полный сил человек, когда ты уже делишься своим опытом, знаниями. И вот она старость и вечер-зима. Жалко, что человек возрождается только в своих детях, а сам уже не может переродиться, как наша природа. Ведь так не устанешь никогда, всегда есть передых каждому времени года, земле нашей — матушке. Ведь это тебе не Африка, где – зной, зной и только зной. А тут попробуй такую математику реши, всё закономерно, всё планово, всё, как нельзя лучше и кстати.
Сегодня Прощённое воскресенье и в душе такое чувство, что правда хочется крикнуть всем- простите меня люди добрые! За что? Да за всё! За то, что, не имея здоровья, сопротивляюсь препонам жизни, что родила троих деток, что не упала на дороге жизни и вообще на дороге и не лежу бревном, чтобы люди спотыкались через меня. Что карабкаюсь, как могу, что не запила от безысходности, что вот пишу об этом на весь свет, что не озлобилась на людей за свои болячки, не поддаюсь перипетиям жизни. Написала четыре романа о любви, о чужой любви писать легко. Правда, может и не найдётся возможности издать их, хотя бы, когда нибудь, да Бог с ними. Теперь ведь это, или за свой счёт, или – ищи спонсора. А где взять этого спонсора, да ещё на такое дело, когда люди живут на помойках, впроголодь. Столько неизлечимых болезней, столько катастроф, катаклизмов, а я хочу слишком приземлённого, не важного, не главного в жизни.
Но хочется, хочется подняться высоко-высоко над землёй и крикнуть во весь голос: Боженька, миленький, спасибо тебе за всё, что случилось в моей жизни! Мои проблемы дадены, наверное, не просто так. Я столько об этом думала. Может Господь Бог заранее отвёл меня, от, чего-то страшного. Может я была бы пьяницей, или убийцей, а может распутной женщиной. Я ведь по жизни бедовая была, а так, Бог сразу не дал мне рога, как бодливой корове. Каждый должен прожить свою и только свою жизнь, и ни в коем разе, ничью более, какой бы тяжёлой она не была. Да ведь и говорят, Бог даёт не за что — то, а для чего -то. Может это действительно, всё так?
Снег всё падает и падает, и весь день, и всю ночь. И земля от этого, прекрасна и чиста. Понедельник, 2 марта. Первый день поста. Думаю выдержать весь пост, а там, как получится, как Бог даст. Шесть часов утра, провожаю свою девочку, она едет в областной центр на учёбу. Рано ещё, темно и снег прямо валит. И жалко её, но она не захотела ехать вчера, хотелось ей переночевать, ещё одну ночь под родительской крышей, а не у хозяйки, где она снимает угол. Хотя хозяйка очень добрая женщина. Проводить дочку до остановки не могу, идти добрый километр, а мои ноги годны только на короткие дистанции. Я стою, смотрю в след, слёзы бегут ручьями из глаз, от того, что моя девочка уходит одна в темноту, в снежную круговерть. Что я могу, так это молиться. Шепчу молитву Ангелу хранителю её и прошу его, чтобы он, вместо меня сопроводил её и уберёг.
Чтобы он послал ей в дороге добрых людей, чтобы её никто не обидел и сумка её с продуктами и книгами, не казалась ей такой тяжёлой. Уже не слышу её шагов, возвращаюсь в дом. Спать не могу, да и зачем терять на сон, такое драгоценное время, ведь его остаётся всё меньше и меньше. Читаю. А вот и смс. Мамочка, всё нормально, я в автобусе. Сижу уже. Один дядечка вышел, на соседней с нами остановке и я теперь всю дорогу буду сидеть. Не волнуйся родная. Доеду, позвоню. Теперь можно идти на кухню, нужно приготовить завтрак, ведь скоро проснётся внучка.
Позже иду управлять своё теперь уже крошечное хозяйство. Снова чищу дорожки, как и вчера. Снегу чуть не в пол колена, а рядом, много выше. Светает теперь раньше, да и снег даёт своеобразное освещение. Уже можно различить в окно, проходящего мимо человека. А вот и утро совсем наступило. И снег, вдруг перестал идти, и ярко брызнуло солнце. И полилась вода кругом. Уже не кляк-кляк -кляк, а без остановки, ручьями льётся с крыши, падают целые шапки с деревьев и кустов. Под ногами сплющивается и хрустит, хрум-хрум- хрум снег, словно спелое яблоко, или капустный вилок по осени, когда срезаешь его, и он трескается и хрустит, готовясь, стать борщом, или же квашеной капустой. Гуси идут вперевалочку и у них из под лап, хрум-хрум -хрум. Петух кричит совсем по — весеннему. Как это? А не знаю, как, но по-весеннему. Весело.
Весна, не за горами. Скоро, совсем скоро, земля почернеет, за парит под солнышком и начнёт просыхать. А сейчас, пахнет мокрым снегом, мокрой корой деревьев, солнышком и чем – то ещё, таким, особенным, запахом, который есть только у весны. Да, у каждого времени года, есть свой запах, попробуйте оспорить, что это не так?