Солнце бледное тает в тумане,
Серость утра, хрущёвок ряды.
Век прожив в социальном капкане,
Счастьем прошлого светишься ты.
Пост фильтрации ищет гранату
В сумке дамы бальзаковских лет.
«Колорадское» счастье распято,
Новой радости признака нет.
Ты шагаешь девятого мая,
Снайпер смотрит устало в прицел.
День восьмой был назначен, родная,
Умер тот, кто победы хотел.
Всё простить за восьмое так сложно,
Будет завтра день скорби утрат.
Два цветочка несёшь осторожно,
Ждёт тебя победитель-солдат.