Говорят, что время лечит —
Может, так оно и есть…
Всё неплохо, только вечность,
Видно, ни про нашу честь.
Что тогда поэту делать,
Как ему на свете жить?
Ведь душа всё время пела,
Не смотря на морок лжи.
Не смотря на мрак и холод,
Я ночами рифмовал,
Но моим стихам лишь город
С упоением внимал.
Дела нету до поэта
Землякам, как не крути,
Но назло земным приметам,
Я по прежнему в пути.
Мой Пегас стучит копытом,
Словно молвит: «Поспеши»…
Что прошло, то не забыто —
Спрятано на дне души.