Всяк, мнящий себя поэтом,
Наверное, в чём-то прав,
Но речь сейчас не об этом,
А век, как всегда, кровав.
Таков уж уж Закон Вселенной —
И спорить-то тут о чём?
Живущий и духом пленный,
Я Лунным пронзён лучом.
Мне звёзды диктуют строки —
Их надо лишь записать.
В стихах глаголят пророки
И чуется Благодать.
Все мысли мои о жизни,
Но ходит за мною смерть…
Забуду пока о тризне,
Запомню ногами твердь.