На голый огород родной
Приду лицом к лицу с зимой,
Поставлю стул, возьму тетрадь
И буду в ней стихи писать.
Склонюсь, как Ленин в октябре,
Над чистой, словно детский бред,
Тетрадкой, купленной в метро,
На полпути на огород.
В шершавый клетчатый листок
Вписала ручка восемь строк,
Застыла паста в стерженьке,
В гусиной, кожаной руке.
На ручку дуют губы, я
И, стало быть, душа моя,
Отец и мать, и пра, и пра –
Все дуют на свой риск и страх.
Не погнушался бы Дали
Картинкой: тёзка мой Ильич,
С моей коленчатой роднёй
На ручку дует, сам не свой.
Писать стихи перед зимой
На огороде, Боже мой!
Мечтал ли кто-нибудь когда?…
Никто не отвечает: «Да».
А я мечтал и вот пишу,
Навозным воздухом дышу, И И И удобрением в меня
Течёт поэзия, воня…