Сестре Оле
Ты говоришь: « А он и в самом деле
Торжественный и праздничный дворец…»
И в объективе вогнутом смеёшься…
Его творец, усатый иностранец,
В такой же августовский день
Курил здесь трубку век назад
И думал так, на тучку глядя:
« Природа чистая на Севере прохладном
Блюдёт простую красоту:
По воскресеньям золотую,
А в будни скрытую в туман.
Здесь должен Тауэр угрюмый
С румяною Венецией моей
Соединиться к сентябрю
Посредством красок и линейки
Во славу смелого царя..»
И, про себя благославляя
Его карман и свой удачный век,
Насвистывал и трубку чистил веткой.
Его форейтор золотой
Жеманно пудрился на козлах,
И снился кучеру колхоз
И механическое стойло.
Так трое в творчестве глубоком
Судьбу приятного дворца
В тот день решили сам с собой
И нету их. Они пропали.
Но ты не слушаешь и смотришь
В фонтан, где мох сырой кипит,
И свежая струя пролиться
Спешит и вновь течёт к заливу…
\\\