Мой сын рисует танки и цветы.
(Он думает, бумага их подружит),
И шпарят танки, и цветы утюжат,
Не причиняя, впрочем, им беды.
А самый яркий, аленький цветок —
Из дула напрямик пророс и вызрел…
— А это что, сынок?
— А это — выстрел!
Лети вперёд, трепещущий росток…