Нарисуйте мне воздух весенний,
Синевою пропитанный вышней,
Белоснежных берёз светотенью,
Там, где, знаю, сегодня я – лишний.
Поднимая к рисунку ладони,
В степь продрогшую выдавлю голос:
— Пусть былое в забвенье утонет,
Словно в сене потерянный волос.
Не прощает судьба режиссёров
Хацапетовских трагикомедий,
Нас, серёжек берёзовых споры,
Ветер странствий несёт в лихолетье.