Не делайте волны, ищите на «Маме»,
Без песен Одесса мертва.
Её убивали, пинали ногами,
Но льются из сердца слова.
Румыны и немцы, где ваше дыханье?
Забыт ваш пружинистый шаг.
Европы с быком здесь стоит изваянье,
Бычара натёрт, как пятак.
На Зевса взбирается местный проказник,
Фонтанской он станции сын,
Пусть мифов не знает, но делает праздник,
Как первый из равных один.
Наш лайнер одесский не любит глиссаду,
Судьба, не клуби облака,
В душе сохраняю, как будто награду,
Мой Город, цветущий пока.
Пусть также акацией пахнут ладони,
Пусть ноги несут на бульвар,
Где жёлтый лимончик созрел на балконе,
Но слёзы не тушат пожар.