В смертельно раненой стране
Ты всех простил, блаженный старче,
Молитв твоих безмолвных жарче
Огонь небесный в вышине.
Другим искать теперь предел
Границ возможных отступлений,
Пусть выпьют чашу унижений,
Фитиль свечи твоей сгорел.
Найдут политики слова.
Нет, не молва рождает веру.
Добавит циник в ладан серу.
Что, память умерла? Жива!