В чем ты хочешь уверить сограждан? В что, что ты жив?
В том, что время застыло, простейшей логике в пику,
В том, что мир сей разумен, не зол, сострадателен и не лжив?!
А они, твои подданные, свято ждут своего владыку?
Ты, вдосталь хлебнувший ржавого пойла войны,
И с десяток поганых лет горючих и пыльных скитаний,
Веришь, что отчий дом, где парят твои детские сны,
Так и стоит на холме неразгаданной радостной тайной?
После цепи смертей, предательств, пожаров, разрух,
После шквала безумия в злой черепной утробе.
И чесночных объятий потливых портовых шлюх
Ты вот возьмешь и прильнешь к белоснежной своей Пенелопе?
Дело твое, конечно. Все в ладонях судьбы,
Только пойми — давно быльем поросла дорога.
Мир остается прежним. Люди просты и грубы
И не любят воскресших героев, от которых одна морока.
Остановись, мир велик, и шумит Океан разлук.
Пылью единой крыты все мирские дороги.
Дом твой прожран и пропит, сгнил твой тисовый лук…
Всё же идешь? Ну ступай. И хранят тебя Боги.