Какая щекотная тайна
Таится в случайном подобии!
«А вдруг это всё не случайно?» —
Тревожатся мысли в бесплодии.
«Ну, право же, разве возможно,
Чтоб рядом, в одном с тобой времени…
Творец, — он такой осторожный –
И вдруг просчитался на семени?»
И мнится подобное целым,
Случайно разорванным надвое.
И тянутся пальцы несмело,
Сплетаться, сливаться… А надо ли…
Мы просто похожи, поверь мне.
Планетой, эпохой, столетием,
И подписи росчерком нервным,
И мыслей неярким соцветием,
Глазами, улыбкой, походкой,
Негрустным своим одиночеством.
Похожи писаньем в охотку,
И пишем, увы, не пророчества.
Мы просто похожи. На многих,
Живущих ни шатко ни валко,
На прочих таких же, двуногих.
Мы просто похожи…
А жалко.