Стиха творение ступает неумолчно,
Упорно двигаясь от мысли ко строке:
То шум дождя, то шелест крыл полночных,
То отблеск радуги, то замки на песке…
А то, виски сдавив укором явным,
Зачеркивает вырвавшийся крик —
И нет тебя, и нет добычи славной,
Которой возгордился бы на миг…
Как цепи рвать, как труд влачить Сизифов,
Пространство одолеть порывом слов…
Твоим находкам не достанет мифов,
Презревших тот обыденный улов.
Но все равно…впрягаясь в нервы века,
Ты выверяешь вдох и выдох струн,
И нет тебя для славы и успеха,
А есть лишь голос затаенных дум…
И он прильнет, как звук рожденной скрипкой,
К твоим устам прохладно и слегка,
В нем аромат бурлящих соков липы
И стон ветров, крутящих облака…
И грянет гром! И засияют звезды
Во все концы, во все края земли…
Творить стихи не будет слишком поздно,
Когда они рождают изнутри
И ширь небес в загадочном обличье,
И детский смех, и бег коней степных,
И паруса пьянящее величье,
Как воплощенье всех чудес земных!