Скрипит перо, горит свеча,
Со сквозняком играет пламя…
Я на бумагу лью печаль,
Что в эту ночь владеет нами…
Прости мне грустные слова,
Прости миноры в настроеньи…
Ты, как всегда, была права,
Что я похож на то растенье,
Которое стоит в углу
В безликом глиняном горшке,
У вечера воруя мглу,
И прячет эту мглу в мешке…