Твоя проблема в том, что ты писать не можешь.
Не можешь подчинить движенью душу.
Но, главное, не можешь ты
В строке найти свое отображенье,
Как в зеркале какой-нибудь вампир.
И остается только пить и любоваться:
Закатом; красотою скрытой женщин
В закате этом; провисающей луной,
Как будто бы запрыгнувшей на тучу,
И этим схожей с ведьмой на метле.
И в этом смутном созерцанье ждать,
Когда тебя коснется смерть иль сон.
Конечно, смерть и ближе и надежней.
Но, к сожаленью, смерть, она одна.
На прозапас ее не заготовишь.
Так значит сон. Так приходи же.
Сжимай мне веки. Унимай меня.
И пусть мне снится что угодно,
Ведь наяву уже видал чертей.