Как можно поверить, что жизнь ни к чему не ведёт –
В забвение, в землю, в огонь все приводят дороги?
Что все разговоры, картины, мечты и тревоги –
Лишь мелкая пыль, и ветрами её разнесёт.
С начала времён размышление это гнетёт
И трусов, и смелых, толкая на поиски бога,
Но старый хитрец появляется лишь у порога,
А может, и вовсе не слышит, не видит, не ждёт.
Он, может быть, даже и не был, не жил, не творил,
Не звал, не карал, не избрал никакого народа,
И глины не трогал, и женщин земных не любил.
Но, странное дело – должно быть, такая порода –
Так хочется верить, что смысл, хоть когда-то, но был,
И цель приближается с каждым отмеченным годом.