Ах, Беатриче, ты была
Всему причиной,
Хоть мужа трезво избрала
Себе по чину.
Минули сотни долгих лет,
А ты – всё та же –
У ног твоих любой поэт
Стоит на страже.
Прошли века, и рифмовать
Теперь не сложно –
Людская страсть – изобретать
Твердит: «Возможно!
«Способен вирши сочинять
Кусок железа».
Всему виною, надо знать,
Строфы аскеза:
В ней точность, выверенность фраз,
Все буквы к месту –
Железный разум, он как раз
Того же теста.
И вот: рождаются стихи
С порядком в строчках,
И человечие грехи
Не скрыты в точках,
И буквы гордые идут
Как на параде –
Своих создателей ведут
К верхам. К награде.
Да, слово верное, стихи
Теперь – забава,
Но словно тонкие духи –
Лауры слава.
И ночь за ночью, в тишине
Мерцают свечи,
И век тринадцатый в окне
Велик и вечен.
Пусть скажет критик: «Смысла нет!» —
Не так уж важно,
Я зашнурую мысль в корсет
От страсти влажный…
Сонет. Тревожно и легко,
Как на вершине.
В нём всё рассчитано, но так
Не спеть машине.