Тревожит одна картина:
Мой стол в ипостаси друга.
Но, после тебя, Марина,
Куда уж мои потуги!
Мой стол – он такой случайный –
Широкими дан мазками.
Садовый, столовый, чайный,
Слесарный верстак с тисками.
Мой стол, черт возьми, — колени –
Бывает и так. Сутуло.
Но скольких бы откровений
Не знали бы мы без стула!
Без стула, без кресла, лавки,
Скамейки в осеннем сквере. –
И к лирике и к удавке
Всегда поднесут. По вере.
Диванчик простой, кухонный,
Качают часы латунью,
На улице снежно, сонно. –
Поймаешь её, шалунью?
Бегущую прочь от взгляда,
Случайную мысль догонишь?
Диванчик в углу – засада –
Наскочит сама, изловишь.
А сколько таких безмолвных
Диванчиков, стульев, кресел,
Скамеек пустых, бездомных –
Соавторов новых песен!
Кто примет тебя привычно
Верхом, на коленях, боком,
Пока ты грустишь о личном
И сыплешь, не глядя, строки?
А кто так поддержит спину
Ладонью своей упругой?
И что, разве ты, Марина,
Не знала такого друга?
Прими от меня подарок,
Поставишь к столу. Ведь славно?
А хамство и тьму помарок
Прости, мы же спелись в главном.