По арене шагаю замедленно,
Мой парик поседел от боли.
И я зрителей неприветливых
Умоляю не хлопать мне боле…
Я смешон? Я реву, как мальчик,
Мне судьба не подножки… Вилы!..
Не любим я, не понят, значит,
Так живём, что в ответ нелюбимы.
С парика отрясаю порох,
На глазах не вода бутафорская.
Мыслей пряных тяжёлый ворох,
За кулисами крыса конторская…
Жизни ливни несутся мимо,
Клоунадой разит пахучей…
От Камчатки прошёл до Рима
Шапитошной каретой скрипучей.
Что, не сладко? Что, не веселье?!
А вы думали, Клоун — лишь кукла?!
Только в зале на креслах тени,
Чьи-то маски, и пусто. Пусто…