Однажды, через много-много лет
(Я так себя балую: «Через много…»),
Увянет и моей судьбы букет,
И некто в тёмном встанет у порога.
«Ну, собирайся, — скажет, — нам пора»,
И к переправе поведёт дорогой,
А во дворе играет детвора –
Прошедших лет единственным итогом,
Шумит листвою повзрослевший клён,
Цветёт каштан, и в луже у порога
Плывёт по небу мой усталый дом,
И хочется остаться.
На немного.
На пять минут.
Присесть на ту скамью,
Что у акаций, там, в конце аллеи,
И мыслей сумасбродную семью
Отбросить прочь, о смутном не жалея.
Слова вдруг зароятся в голове,
И я скажу, от радости пьянея:
«А думал: не о чем поведать больше мне,
Но раз уж так… Пойдём, пойдём скорее!»…
Да просто, не хотелось бы дожить
До серых дней, ползущих без желанья.
И в крайний день по-прежнему любить,
Гореть мечтой и рифмы ожиданьем.