Ко мне намедни Муза прилетала,
Слова такие вот обидные сказала:
«Ирен, душа моя, бросай-ка это дело,
Ты мне уже изрядно надоела!
Устала я по вызову летать,
Стихи или романы сочинять.
Вяжи иль шей, сходи ты на прополку,
От писанины в наше время мало толку.
Не кличь меня — я отдыхаю на курорте,
Меня побеспокоишь — дам по морде!
Дай отдохнуть — устала сочинять!
И не зови — не прилечу опять!»
Капризная какая Муза стала!
А раньше было, кивни пальцем — прилетала!
Толкала мысли и идеи до полночи,
Пока руке писать не станет мочи.
Строчила в ухо, что твой пулемёт,
Писалось дни и ночи напролёт.
Наверное, стареет моя Муза…
Не получается уже у нас союза.
Быть может нам пора уж на покой,
Пусть пишет за нас автор молодой!..