Текут слова горячим мягким воском,
Теряя очертания. Порой
Они звучат далеким отголоском
предшествовавшей жизни…
Мне кажется, я был уже когда-то,
Бродил, как тень, по этим мостовым.
Купцом глазастым? Дервишем? Солдатом?
Базарным вором иль мастеровым?
И запивал арабскую молитву
Протяжной песней, обжигавшей рот.
А Город слушал — строго, молчаливо,
Свою судьбу познавший наперед.
Что было дальше? Нечего прибавить.
Ни звука не отнять у тишины.
Лишь, как волна, выбрасывает память
Песчинки слов из темной глубины.