Руки в мозолях — боль хороша на ощупь.
Тянутся к небу сполохи, языки —
То догорает наша святая роща,
Падают капли крови с моей руки.
Руки в порезах — стекла летят, как птицы.
(Десять осколков в землю, да под кресты,
Восемь — остатки юношеских амбиций…)
В разные стороны… Прямо как я и ты.
Руки в грязи, я — мальчик, упавший в лужу.
Дерево жизни рубит топор войны.
Память порой терзает гораздо хуже,
Слишком цветные снятся, бывает, сны…
Руки в перчатках — женщинам знать не стоит
То, что огонь внутри навсегда погас.
каждый из нас надеется стать героем,
Только они стабильно твердят: «балласт…»