Руки в мозолях — боль хороша на ощупь.
Тянутся к небу сполохи, языки —
То догорает наша святая роща,
Падают капли крови с моей руки.
Руки в порезах — стекла летят, как птицы.
(Десять осколков в землю, да под кресты,
Восемь — остатки юношеских амбиций…)
В разные стороны… Прямо как я и ты.
Руки в грязи, я — мальчик, упавший в лужу.
Дерево жизни рубит топор войны.
Память порой терзает гораздо хуже,
Слишком цветные снятся, бывает, сны…
Руки в перчатках — женщинам знать не стоит
То, что огонь внутри навсегда погас.
каждый из нас надеется стать героем,
Только они стабильно твердят: «балласт…»
Бьется о борт шальная волна
Грот-трюмсель ловит удачу
По ночам к моряку приходит луна,
С грустью и с мечтой в придачу.
Никитка, а ты время даром не терял. Верю, что было очень тудно. Первый рейс он самый, самый. Это теперь твоя жизнь. Семь футов под килем!
Спасибо. 🙂 только вот это уже не первый рейс… :))))) до этого у меня был поход испания-турция-севастополь-новороссийск. 🙂 так что я был уже с обеих сторон земли. 🙂
@ valmone:
То были учебные Романтические, а теперь работа. Будем считать, что шарик ты обошел.
С кормы родной я видел чужой берег
Ассоль там где-то дома меня ждала
Дельфин — он человек в этом уверен,
Но мне бы хотелось кусочек тепла….