Еще полшага до зимы,
но серость сердце остудила,
погасли огоньки корчмы,
где осень яркая чудила.
У ноября характер — вздор,
грозит то снегом, то дождями,
как черно-белый коридор,
где жизнь играет в прятки с нами.
Промозглым, зябким сквозняком
в нем тянет, тянет не на шутку.
Замерзнув, осень с узелком
исчезла, выйдя на минутку.
Не месяц — призрачный палач,
ни то, ни се, сон-безнадега,
хоть смейся с ним, а хочешь, плачь,
но не суди ноябрь строго.
Исчезло золото листвы
в прорехах порванных карманов,
и стойкий запах синевы
горчит в морозности туманов.
Не греет землю дым костров,
и снега белую припухлость
ноябрь ворует у ветров
и прячет в ней травы пожухлость.
У ноября сопливый нос,
без шапки, сбитые колени,
он вымок, снег его занес,
не пес, но на ночь лезет в сени.
Пущу, ведь с ним пора зажечь
камин и греть рубины грога.
Как ярок контур наших плеч!
Как сердцу это значит много!