Уличный художник

Я тебя очень прошу, художник. Нарисуй мне те три дня оглушающего счастья, когда я был вместе с Ней. С той, которую люблю. Не надо рисовать её лица, оно постоянно у меня перед глазами. Нарисуй перрон ночного вокзала и спящий вагон поезда, в котором уехала она. Нарисуй мне расставание и надежду на встречу. Нарисуй мне мою веру в то, что Она ждет меня. Ведь только ради Неё я могу бросить всё это. Этот город с южным характером, открывающим свою душу далеко не каждому. Город умеющий любить и ненавидеть. Город грязных улиц и равнодушных лиц. Город рабочих районов, где лучше не появляться в сумерках. Город продажных ментов и наглых чиновников… Город в котором весной цветут вишни… Самый лучший город на земле…

Что ж ты отложил карандаш, маэстро? Ведь лист бумаги на мольберте пуст. Не доставай сигареты, закури мои. Бог дал тебе талант переносить образы на бумагу. Нарисуй же мне мою память, художник. Я оставлю этот лист бумаги на стене моего старого дома, а то, что на нём – я заберу с собой. Этот город в моей крови и где бы мне ни пришлось в последний раз закрыть глаза, я закрою их жителем этого города. Города, дарившего и забиравшего у меня всё. Города над мелким южным морем… Моего города.

Уличный художник: 17 комментариев

  1. Добрый день, Михаил!
    Настолько проникновенно написано, что у меня на глазах выступили слезы…
    Очень понравилось. Я выставлю это на обсуждение в жюри.

  2. Михаил, хороший рассказ. Найбольшая человеческая мудрость и сила в том, чтоб пережить потерю и жить даль храня в сердце добрую память об ушедшем человеке. Рассказ коснулся всех струн души, оставив после себя осадок легкой грусти по прошлому. С теплом. Иван.

  3. Отложи свои кисти художник, возьми пастель,
    нарисуй стук сердца и память о доме родном.
    Не гляди вокруг, не ищи подходящую цель
    Душа вспоминает, навивая грусть о былом;
    Мне, навсегда оставляя картины из детства:-
    «В запорошенном цветом вишневым саду
    Падала звезда в ладони дрожащего сердца»…-
    Может быть, сюда снова когда-то приду….
    Художник в теплых ладонях разотри пастель.
    Пусть пальцы твои осязают южного цвета тепло.
    Из тех дней тонкий шлейф, как судьбы канитель,
    Ты не представляешь, бывало, как мне тяжело,
    а в душе у меня селились крик и немая метель,
    и тряпичный локон упасть норовил на чело.
    Художник рисуй гимн душе верных друзей,
    Что бывали рядом, не пустословя — храня.
    Заново строили мой мир из любви и надежд…….
    Босиком я бегу по росе:- «Она любит меня!»

  4. @ Светлана Тишкова:
    Спасибо, Светлана. Не знаю — стоит ли выставлять эту зарисовку.

    @ Иван Татарчук:
    Спасибо, Ваня. Этот мир невозможен без потерь. Остается только верить,что есть мир,где наши ушедшие любимые люди ждут наш.

    @ zautok:

    «В запорошенном цветом вишневым саду
    Падала звезда в ладони дрожащего сердца»…-
    Может быть, сюда снова когда-то приду….

    Как точно в душу… Очень красивые и проникновенные строки. Чьи они? Спасибо, Надежда за них

  5. Не смогла написать сразу — слишком сильные чувства вызвал Ваш рассказ. У каждого есть на свете места: и родные, и ненавистные одновременно. А если он вызывает такие чувства, разве он может быть плохим. С уважением. bratchanka.

  6. @ Михаил Ковтун:
    МИША. ЭТОТ ЭКСПРОМТ Я НАПИСАЛА СЕГОДНЯ СПЕЦИАЛЬНО ТОЛЬКО ДЛЯ ТЕБЯ, ПРОЧИТАВ ТВОЙ РАССКАЗ. ОН ТВОЙ И ТОЛЬКО ТВОЙ.

  7. Здорово! Ностальгия до расставания. Расставание до отъезда. Отъезд ради любви. Любовь балансирующая на сомнении. Решимость сильнее сомнения. Ностальгия сильнее расстояния. Выбор Любви — как часто определяет степень зрелости души…

    Понравилось очень! Спасибо за удовольствие.

  8. @ bratchanka:

    Да не может быть ненависти к Родине. Минутная обида — да… Для меня мой город — лучшее место на Земле

    @ zautok:

    Знаешь… Просто спасибо от души.

    @ Светлана Тишкова:

    Это же просто автобиография. Там нет вымысла… Нет сюжета. Просто мои мысли, пережитые прошлой осенью. Всё так и было. И кабак на Тургеневском и остальное…

  9. хорошее эссе. Ничего лишнего, и хотя тема стара. Мне вот рассказ напомнил песню Пугачёвой «Фотограф»:

    Ты сними, сними меня, фотограф,
    Так, чтоб рядом звонко пели птицы,
    Словно в даль смотрю я голубую,
    Чтоб никто и не подумал,
    Чтоб никто и не поверил
    В то, что очень одиноко мне…

    Больше всего напоминает стихи в прозе. Да наверное, это и есть стихотворение в прозе.

  10. Вы пишете сердцем в распахнутой настежь душе…
    Незажившие ее раны никогда не покрываются шрамами, они болят всегда.
    Эта боль чувствуется в каждой строке, она переходит в мою раскрытую душу и она теперь тоже молча кричит и плачет тем дождем, что остался так и не нарисованным…
    И только кипень цветущих вишен смягчает эту боль…И она, свернувшись клубочком теперь только тихонько скулит, прерывисто всхлипывая, как ребенок…
    Спасибо Вам, Мастер.
    С уважением, Сергей

  11. @ prohogiy:

    Спасибо, Сергей. Я сомневался — выкладывать ли этот рассказ на сайт… Олег ( Персевинг) посоветовал.

    Боль… Да она так и сидит раскаленным гвоздем в сердце. Душа разорвана пополам. Здесь в Питере — любимая жена… Там — Дом.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)