На глухой лесной тропинке одна средних лет девушка по имени Кристина торговала пирожками. Выглядела она не по годам зрело. Парное молоко, домашние яйца, овощи со своего огорода, свежий воздух. Не стыдно было потрястись на сельской дискотеке. Было чем. И сзади, под юбочкой, и спереди, под блузкой. Макияж, модная причёска и лёгкая одежда довершали картину.
Торговля шла плохо. Оно и понятно. За весь день по тропинке пробежали только восемь тысяч пятьсот тридцать муравьёв. Делать Кристине было нечего, поэтому она и сосчитала насекомых с точностью до десятка.
Раньше девушка торговала пирожками на трассе. Стояла прямо рядом с автобусной остановкой. Но водители, блюстители порядка и некоторые пассажиры неправильно истолковывали ситуацию.
Они принимали скромную мамину помощницу за вульгарную труженицу обочины! А пирожки считали прикрытием её основной деятельности. Всего лишь три года и восемь месяцев простояла Кристина рядом с остановкой. Но в конце концов не выдержала регулярных непристойных предложений и проникновенных взглядов под макияж.
Тогда и сменила Кристина точку, переместившись в лес. Здесь было спокойно. Сегодня торговля не шла. Ну, съела сама четыре пирожка, расплатившись с собой из личных накоплений. Перед мамой-то надо отчитываться.
В лесной тиши, под пение птичек и шелест муравьиных шажков Кристина задремала.
– С чем выпечка? – разбудил её мужской голос.
Девушка подскочила. Перед ней стоял высокий брюнет в белом костюме и летней шляпе. В одной руке он держал зонт, служащий ему тростью, в другой – кожаный портфель.
– С ливером, мясом и капустой, – ответила Кристина.
– Подогреете? – вполне серьёзно спросил мужчина.
– Да как же, – смутилась девушка. – Хотя, если у вас есть пять минуточек, я сбегаю. У меня тут бабушка недалеко живёт, за оврагом. У неё микроволновая печка есть. Я мигом, корзинку покараульте.
– Я бы, если позволите, с вами прогулялся, – произнёс мужчина. – Заодно бы чаю выпил у старушки. Согласитесь, тёплые пирожки с горяченьким чайком гораздо приятней.
– Конечно, – обрадовалась Кристина. – Баба Зина будет очень рада гостям. К ней, кроме заплутавших грибников, никто и не заходит.
– Разрешите, – сказал мужчина и взял корзинку. – Ну, ведите покупателя на ленч, сударыня.
Идти было, и правда, недалеко.
– Бабушка, это я, Кристя! – постучала девушка в дверь.
– Пароль! – крикнули изнутри.
– Вторник, двенадцатое! – ответила Кристина. Пароль каждый день менялся. Вчера он звучал «понедельник, одиннадцатое».
– Заходи, милая, – в дверном проёме появилась милая бабулька, отдалённо напоминающая Татьяну Пельтцер. В руке она держала ружьё.
– Не бойтесь, товарищ, – сказала баба Зина. – У нас без оружия никак. Места глухие. Проходите.
Кристина быстренько разогрела несколько пирожков в ассортименте, заварила свежий чай. Гость воспользовался туалетом и вымыл на веранде руки.
За столом, когда мужчина уже пил из большой фаянсовой кружки, баба Зина поинтересовалась:
– Откуда будете?
– Из Города я, – ответил гость.
– Какими судьбами к нам?
– Да вот, прогуляться решил. Погода чудная. Шёл, шёл и вот, на вашу чудесную внучку с пирожками наткнулся.
– Ты не бредишь, милок? – насторожилась бабуля и подняла ружьё. – До нас от Города двести пятьдесят километров. Как это ты, шёл, шёл? Может, летал, летал? А? Прокололся, гад! Сидеть! Ну-ка, Кристя, выгляни, нет ли хвоста.
– Чисто, – сообщила внучка и закрыла дверь на засов.
– Обыщи его, – распорядилась старушка.
Кристина умело и уверенно проверила карманы и потайные места на теле мужчины. На стол легли удостоверение с двуглавым орлом на корочке, тощий бумажник и какие-то таблетки в баночке. В портфеле лежали только чистые бланки и брошюрка «Устав нашей партии».
– Здоровый, боров, – сказала баба Зина. – Куда его?
– Топить придется, в болоте, – предложила внучка. – Яму слишком долго копать.
– Вы что, девочки! – возмутился мужчина. – Я же свой!
– Обзовись, – приказала бабка.
– Чтоб нефть ниже десяти долларов за баррель упала! – воскликнул мужчина.
– Серьёзно, – кивнула Кристина. – Для бывшего чиновника хуже нету. А я сейчас шефу позвоню. Как тебя представить, красавчик?
– Волк моя фамилия, Матвей Григорьевич.
– Маманя, – сказала девушка в трубку. – Тут некий Волк подрулил. Ясно. Так и сделаем.
Кристина взяла корзинку, что-то нажала, и у той, щелкнув, немного сместилось дно. Девушка взялась за него рукой и повернула ещё градусов на девяносто. Открылся тайник.
– Кто ты родом, откуда ты, – пропела девушка.
– Пожалуй, Аргентина, – вздохнул мужчина.
Кристина достала готовый аргентинский паспорт без фотографии и закрыла тайник.
– Садись, красавчик, – сказала баба Зина. – Да не сюда, за ширму.
Она щёлкнула цифровым фотоаппаратом замершего мужчину, ввела файл в компьютер и тут же распечатала фотографию. Через пять минут документ на Габриеля Веласкеса был готов.
– Кто платит? – спросила Кристина.
– Фонд помощи бездомным, – вздохнул бывший Волк. – По статье «горячее питание».
– Сейчас, проверю, – кивнула баба Зина, открыла свой расчётный счёт и радостно сообщила. – Бабки уже у бабки!
– Держи, красавчик, – Кристина вручила паспорт очередному проворовавшемуся чиновнику. – И вали. Дорогу до трассы сам найдёшь.
Радостный Веласкес выскочил из дома.
Баба Зина разогрела пирожки, снова вскипятила чай, налила в две кружки и вздохнула:
– А как весело было когда-то. Дёрни за верёвочку, дверца и откроется. Такую сказку испоганили! Тьфу, блин!