Осенний лист на ветке чахнет,
дрожит от холода и страха.
Луч солнечный всё раньше гаснет,
всё реже прилетает птаха,
весёлых песен не поёт.
Что дальше? А его сорвёт
порывом ветра.
И я такой же. Я лишь лист.
Неизрасходованное лето
в себе копил, как эгоист.
Теперь желтею. Жилки света
ещё являются в глазах,
но чаще сумрак, чаще страх –
всё непрогрето.
Держусь за тонкий черенок,
иль он меня пока что держит;
а нерешительность — порок, —
так прошлое брюзжит и брезжит.
Я, хмурясь, говорю:
_______________готовь,
нераспыленную любовь
зарыть в два метра.