Мысль переполняет звучанье «Чего-нибудь».
За окном мелькают силуэты гор.
Я хотел бы наполнить свою грудь,
тем, что и ласкает мой взор.
Я хотел бы стать копчиком вдалеке,
ищущим своим острым взглядом мышь.
Жить с самим собой, как и он налегке, —
не кричать своим мыслям громко: кыш.
Но сегодня я снова ползу во тьму
воспоминаний своих. И у меня нет
крыльев своих. И свою суму
выставляю наружу как поэт,
как пройдоха, как лузер, как мистер-ноль…
глупо так же, как и весь пройденный путь
я давно смерился, взяв эту роль
в вездесущем спектакле: «По чуть-чуть».