Размышляя о доме

А ещё, теряясь в воспоминаниях, как-то незаметно для самого себя ты начнёшь представлять то, чего никогда не видел и не чувствовал, но что есть в твоей крови — память твоего рода и память родной земли…

Наверное, вдруг подумается мне, моя бабушка, в чьих жилах течёт кровь сербских цыган, никогда бы не испугалась ни крика воронья, ни чёрного леса, ни могильных оград. Наверное, замедлив шаг, думаю я, напрасен страх…

Ведь как можно страшиться того, что пульсирует в моих жилах? Как может пугать то, что впиталось в мою кровь с молоком матери? Как может навредить моим стопам дорога, которая стелет мой путь от начала и суть которой я знаю как самоё себя?

Просто наступила ночь и могильная тишина наполнилась криками чёрных птиц, встревоженных юностью жизни. Старинное кладбище? Но оно лишь напоминание, что время не стоит на месте и всё подчинено ему до той поры, пока дорога не подведёт своего пилигрима к порогу Вечности…

Успокаиваюсь. Дрожь спадает, как и пелена страха. Роса ночных трав омывает воспалённое страхом сознание и глаза отчётливо видят огоньки стареньких изб маленькой деревушки у
берега порожистой речки. До ушей доносится задорный лай дворовых собак, приветливо виляющих пушистыми своими хвостами. Пахнет сеном и дымом. От реки восходит плотный туман
и я понимаю, что дома…

Пройдут года. Я стану взрослее. Старенькая деревушка почти опустеет. Все, вдруг, перекочуют в серые стены шумного города, позабыв крик петуха, утреннюю росу и журчание порожистой речки…

Мои бабушка — сербиянка и дед — белорус отправятся в неведомый мне путь, оставив старую свою избёнку пустовать. Я, в редкий раз, посещу их могилку, вспоминая то драгоценное, что навсегда останется в моей памяти. На минутку мне покажется, что за могильной оградой остаётся целая жизнь, в которой всё — и смысл, и надежда, и понятие родины…

Но нет! Устремляясь дальше по дороге через старинное кладбище, я понимаю, что жизнь только-только начинается. А мой край вовсе не эта заброшенная деревенька с порожистой речкой и седыми туманами над нею.  О, нет!

Мой край и моя родина суть моё собственное сердце и светлый взор, простирающийся никогда не гаснущей надеждой над необъятностью русских полей и над плесом студёных озёр, над шумящими лесами, где каждое дерево родное и где каждый человек — мой брат, друг, единомышленник…

И тогда домом мне становится даже просто степь, если только сердце моё находит хоть в ком-нибудь успокоение и душевный отклик!

А облака… Они те же, что и раньше — белые, кучерявые и высокие. Как и прежде они обмъемлют собой бескрайность прозрачного небосвода и пыль моих дорог.  Порог моей судьбы — порог моего дома,  за которым навсегда останется колыбель воспоминаний  родного гнёздышка. Места, где я подобно неоперившемуся цыплёнку, была явлена солнечному свету поднебесного мира из скорлупы неведомого. Но вот несмышлёныш оперился и крылья его окрепли…

Полёт есть удел всякой птицы. Но всякая птица в полёте своём навсегда запомнит своё гнездо и то деревце, в ветвях которого оно мирно покоилось до того времени, пока не пришла пора ей оставить свою колыбель…

/31.05.2010г., г.Наро-Фоминск, СаЮНи/

Автор: Юлия Сасова

в холодной ладони два рыжих листа две капельки слёз на щеках два мира текут у подножья Креста и образ искомый, пропавший в веках..

Размышляя о доме: 4 комментария

  1. Написано хорошо. Добрые и тёплые размышления о доме. У вас получилось показать, что родной дом — это то место, о котором никогда не стоит забывать.

  2. Юля, здравствуйте!
    Ваше произведение находится на обсуждении в жюри. Результаты обсуждения вы сможете увидеть в открытой части форума после 20 августа.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)