Жила-была птичка, и ничто её не радовало, ни новая весна с бирюзовыми небесами, ни изумрудная листва деревьев, ни тигровый глаз солнца, ни воздушные кувырки с подругами и друзьями. Наскучило всё предсказуемостью своей, и песни веселые, где каждая последующая нота угадывалась, и кульбиты небесные, где каждое движение не ново, и шорохи перьев.
Вдруг видит птица, летит нечто круглое рядом, безпёрое, тёмное, беззвучное. Это мальчишка деревенский камень в неё запустил. И будто коршун схватил ее сердце. «Вот! Вот, что мне надо», — подумала птица и полетела рядом. А камень описал дугу, кувыркнулся в траве и затих.
Птичка летает, кругляшу песни поёт. Сердце заходится. А камень недвижим. Друзья, подруги прилетели, покружили, погомонили, улетели. Птице всё равно – камень обхаживает, точно ниточкой привязана. Камень лежит. И рада бы она улететь, да не может, не хочет. Только песня ее всё грустнее да грустнее становится… И не улететь.