Полгода прошло с тех пор, как Ипполит зарегистрировался на сайте. Он еще молодой, ему всего двадцать восемь лет, писать начал спонтанно, как это часто бывает. Поначалу описывал события своей жизни. Он был уверен, что события эти пустяшные, и никому не интересные, но писал не для кого-то, а для себя. В тот день регистрации он случайно забрел на Прозу. Начал с того, что начал читать. Он читал все подряд, ему все нравилось. Он читал и читал, не мог остановиться, ему казалось странным и немного неприятным, что посторонние люди делятся своими переживаниями и душевыми травмами с совершенно посторонними читателями. Как будто читаешь чужие письма, подглядываешь, правда, с разрешения автора. Но это его цепляло, он все больше думал о своих «мелких» проблемах, о своих скромных работах, и боролся с собой, с желанием их «выложить», показать, поделиться. Через неделю терзаний и мучений, выкурив огромное количество сигарет, и прочитав огромное количество текстов, он решился.
Как не странно результат был ошеломляющий, его признали! Его «дневники» понравились таким же, как он авторам, он был в восторге, он светился счастьем, он радовался и пел. Единственный друг, черный кот Семен, одобряюще мурлыкал и вылизывал свою пузу, Ипполит подлил ему в миску с молоком немного водки, чтобы разделить с ним радость, и чокнулся с ней рюмкой.
Ипполит всегда был один, родители рано умерли, оставив его одного в большой квартире в центре города. Ремонт он не делал там никогда, поэтому желтизна обоев и потолков, линолеума и покосившихся дверей, наводила достоевскую тоску. Ипполит замкнутый человек, долговязый брюнет с длинными неухоженными волосами, прибавьте еще очки с толстыми стеклами. Он не нравился девушкам в Университете, не нравился и парням, все издевались над ним, подшучивали, но только на словах, все его считали молчаливым психом и, учитывая рост и крепкое телосложение, побаивались. Так он закончил на отлично ин.яз. , стал работать на дому , переводить брошюры и инструкции по применению различной бытовой техники, особенно хорошо платили за переводы с японского и корейского, которые он терпеть не может, хоть и знает в совершенстве.
«Проза» всегда была открыта на его компьютере в окошке браузера. Он наслаждался вниманием, столько хорошего о себе и своих работах, он не слышал никогда. Особенно авторы оценили его миниатюру «про ведро с краской». Суть миниатюры в том, что каждый человек рождается с пустым ведром в душе. Материнская любовь, забота отца, бабушек и дедушек, тонкой струйкой белой краски вливается в него, медленно наполняя. Но рано или поздно человек сталкивается с негативом, со злом, завистью и жадностью. Все это каплей за каплей падает в его «ведро», в его душу, черной краской. И как положено любой краске, в зависимости от консистенции, плотности и насыщенности, (сделанного добра или зла), черные капли, как дыры и язвы подолгу не растворяются и напоминают о себе, лишь спустя время, смешиваясь с общим содержимым, но постепенно меняя общий цвет, превращая его в серый. И чем больше добра и зла делают окружающие человеку, чем больше добра и зла делает он сам окружающим, тем светлее или темнее становится общий тон содержимого ведра, но стать снова белоснежной краска не сможет уже никогда.
Нашлись и сторонники этой мысли и противники. Причем ярость противников лишь раззадоривала одинокого человека. Нашелся и один очень мудрый и, сразу видно, пожилой автор, который смог по достоинству оценить философский взгляд Ипполита на жизнь. Они зацепились диалогом и подолгу и по многу обсуждали его работы. Ипполит боготворил этого человека, он прочитал все, что «старый автор» изрек на сайте, все его труды, все рецензии, он был согласен с каждым словом, с каждой буквой. Так продолжалось месяцы. Каждый раз, возвращаясь домой из магазина или банка, где получал денежные переводы от заказчиков, он, не раздевшись спешил к компьютеру и прежде включал его, а потом только снимал пальто, чтобы не терять ни секунды, пока комп грузится, покрякивая и попискивая.
Но счастье Ипполита оборвалось так же внезапно, как и началось. Его кумир вдруг не ответил на очередную ипполитовскую мысль. Проигнорировал и новую миниатюру. Ипполит не спал, курил, пил кофе, не отвлекаясь от монитора, обновлял страничку, и ждал, когда же ОН ответит! Но ОН молчал. Ипполит сходил с ума. Он не знал что думать, как быть, а вдруг ЕМУ плохо? Вдруг ОН умер? Нет, не может быть, хотя почему не может… Ипполит решил проверить это, а как это сделать? Он зашел на страницу кумира и привычно кликнул на список «написано рецензий», и обнаружил свежие отклики! Возмущение вскипело в Ипполите: «Как он мог, как посмел! Я жду ответа, а он молчит, читает других авторов!?». Ипполит выключил компьютер, плюнул на монитор, схватил кота и начал его грубо гладить по голове. Он ходил так с котом из угла в угол, крутя в зубах сигарету, и матерился. Ипполит чувствовал себя брошенным, униженным, оскорбленным. Чувство ревности поедало его заживо. Единственный человек на всей земле, которому он доверился, открылся, полюбил, предал его. Ипполит чувствовал, как черные капли, густой маслянистой краски падают в его «ведро», навсегда меняя цвет его души.
Ипполит снова включил комп, зашел на Прозу, нашел тексты тех авторов, что рецензировал и нахваливал ОН, и начал нещадно и безжалостно их критиковать:
— Пошлость.
— Плесень.
— Позор…
Ничего более конструктивного не приходило ему в голову, да и не нужно было, он плакал, слезы текли по щекам. Ипполит не читал, он просто кликал вниз и ругал, ругал. Силы оставили его, он открыл очередную работу очередного молодого автора, которую похвалил «старый мастер» и обессилено начал ее читать. Чем больше он читал, тем хуже ему становилось, работа была великолепной, она нравилась, и Ипполит понял, что это конец. Он понял, что кумир ушел от него навсегда, с таким талантом он не справится, конкуренции не получится. Ипполит дочитал произведение, написал в рецензии лишь: «Браво» и ударом кулака разбил жидкокристаллический монитор, чем только испугал Семена, который от шума вырвался из его рук и глубоко их оцарапал.
Неделю Ипполит лежал в постели, вылезая лишь, чтобы перекусить и справить нужду. Он не работал, не читал и не писал, он лишь стонал и всё думал, думал, думал. Наконец он понял, что надо делать. Он решил найти этого человека, найти ЕГО, и поговорить с ним начистоту.
Как его найти Ипполит знал, в интернет кафе за углом, он выяснил, в каком издательстве печатался кумир, и отправился туда. Представился редактору как практикант, студент журфака Университета, и хочет написать статью о НЕМ, для этого нужно получить разрешение и интервью самого автора. Получив адрес, Ипполит отправился к НЕМУ.
Квартиру старого автора он нашел сразу, и не поколебавшись, чтобы не передумать, быстро нажал на кнопку звонка. Дверь открыла пожилая женщина, Ипполит испугался, что за мужским псевдонимом кроется женщина, и хотел, уже было, уйти. Но все-таки выдавил из себя ЕГО имя:
— Ааа, этот! Там он, у компутера сидит своего, проходи милок не стесняйся.
На душе у Ипполита «отпустило», он быстро скинул старые башмаки и прошел. В комнате чисто убранной, под старым абажуром сидел действительно пожилой человек в инвалидном кресле, на мониторе был включен сайт Проза.ру. Старый автор увлеченно читал какой-то рассказ и улыбался, все время повторяя: «Хорошо, ай как хорошо, молодец Сереженька, молодец!». Ипполит не мог этого вынести, слезы мгновенно ударили по щекам мощной струёй. Он схватил лампу с абажуром и плоским металлическим основанием ударил старика по лысеющей голове. Брызнула кровь, череп треснул и раскололся, ОН упал вместе с креслом и тихо лежал в луже своей растекающейся крови. Ипполит сел рядом на пол, точнее стёк, руки тряслись, в голове кружилась только одна мысль: «ЕГО больше нет! Я убил ТАЛАНТ! Я ЕГО уничтожил! Что же я натворил! Надо спасать гения, надо спасать его мысли… Что делать? Что делать?!» Ипполит стоял, склонившись на коленях перед трупом кумира, он хватал его то за плечи, то за голову, пытаясь собрать в одно целое, разбудить ЕГО. Он постепенно сходил с ума. Одна единственная мысль, надежда и цель одновременно не давала ему покоя, он хотел спасти талант старого гения, его мозг. МОЗГ! Ипполит понял, что надо делать! Он начал выцарапывать кусочки оголившегося от удара мозга, и есть их. Жадно глотая кровавую кашу, Ипполит дикими глазами озирался вокруг. В этот момент в комнату и зашла пожилая жена, она не сразу поняла, что происходит на полу, почему «милок» сидит на корточках, и почему он так смотрит на нее. Ипполит бросился на нее как леопард на свою добычу, и начал душить, с его-то силой убить старую женщину ему не доставило большого труда. Когда со свидетелем было покончено, он сел за компьютер и удалил страницу кумира с Прозы. Отсоединил монитор, положил его в пакет, найденный на кухне, там же, на кухне, отмыл кровь с лица и рук и помчался домой: «Скорей! Скорей! Писать, писать, пока гений во мне! Пока Я ГЕНИЙ!»