Томятся книги в тесных переплетах
Их души, словно птицы, рвутся к небу
Кто в них отыщет линию полета?
Отправится в места, в которых не был?
Страницы-ребра под обложкой-кожей
Во чреве книги спрятаны от порчи
В них нервы есть,и сердце бьется тоже
И красной нитью кровь течет по строчкам
От предисловия и до апофеоза
Живет своею чудной жизнью книга
И в жизни той — разлука, счастье, слезы
Дворцы, руины, нищета, интриги
Но бренно все… И книга лишь, быть может
Деяний наших скорбных вереницу
Сплетет в строку. И на ладонь положит
На чистую ладонь своей страницы